Сентябрьская акварель в чашке.
Вот и первая декада осени стынет,
Серебро паутины на краю карниза.
Среда. В небе — ни тучи, ни прорези синей,
Лишь дымчатая вуаль, что ветром колышется.
В чашке кофе — тёмный омут, в нём дрожит узор
Пены растаявшей, как мимолётная подсказка.
И душа — такой же горький, терпкий кофебор,
Где кружат мысли, словно опавшие закваски.
А сигаретный дым, как призрачный философ,
Вьётся кольцом, сплетая буквы в нити,
Читая утро, как потрёпанный том оффис,
Где смыслы тают, невозможно их найти их.